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Der Weg nach Göttingen

Nach unserem großen Arbeitsausflug nach London im letzten Jahr hatte unser kleines Grüppchen den Kontakt untereinander überraschend lange halten können. Zwar hatte sich alles ein wenig gesund geschrumpft, aber der harte Kern stand nach wie vor in guter Verbindung zueinander. Bereits Anfang September hatte es das erste Nachtreffen gegeben, bei uns in Bielefeld, weil dort die meisten Mitglieder unserer Truppe heimisch waren. Nun waren wir also mal an der Reihe, uns zu bewegen, Göttingen hatte sich als nächster Gastgeber angeboten.

Vor die große Sause jedoch hat der liebe Gott zunächst einmal die Überwindung des Weges dorthin gestellt. Das war für uns angenehm günstig, dank des Niedersachsen Tickets, das uns eine Reise für 9 Euro pro Strecke erlaubte. Wäre die liebe Jessica nicht krank geworden, hätten wir es sogar noch günstiger schaffen können. Einziger Nachteil dabei ist, dass man mit diesem Ticket nur per Bummelzug reisen darf und einige Male umsteigen muss.

Nur mit Mühe hatten Jenny und ich die liebe Vanessa von dem ehrgeizigen Plan abbringen können, am Samstagmorgen bereits um 8:24 Uhr in Bielefeld zu starten. Letztlich waren wir aber erfolgreich und so konnten wir die Fahrt stattdessen um zwei Stunden nach hinten verlegen. Das galt allerdings nur für Jenny und mich, da Vanessa erst später in Hameln dazu steigen wollte. Um nicht wieder so in Zeitnot zu geraten, wie bei letzten Reise per Zug nach Berlin einen Monat zuvor, beschloss ich, heute auf jeden Fall pünktlich in Bielefeld zu sein, um Jenny dort am Bahnhof zu treffen. Das heißt bei einer Anreise aus unserem schönen Wiedenbrück, dass man bei pünktlicher Abfahrt des Zuges deutlich vorher da ist, in meinem Fall immerhin 40 Minuten.

Zum Glück war es ein sonniger Tag und so setzte ich mich auf den Vorplatz des Bahnhofs und genoss das schöne Wetter und die Aussicht auf die skurrilen Figuren, die sich dort zu so früher Stunde bereits herumtrieben. Und da gab es reichlich zu schauen. Zunächst saß da der Typ neben mir, der sich scheinbar selbst zum Taubenschützer erklärt hatte und mit einer Katze schimpfte, die hinter einer Taube herjagte (und die, nebenbei gesagt, auch außerhalb seiner Fantasie gar nicht existierte). Danach kam dann der herausgeputzte Proll des Weges, der meine Rock-Zeitschrift sah und sich daraufhin neben mir niederließ. Offenbar meint er, mich entweder bekehren oder provozieren zu können, denn er drehte die „Musik“ an seinem Handy-Lautsprecher voll auf und dudelte mich mit irgendwelcher belanglosen Euro-Dance-Ware voll, worauf ich ihn mit völliger Nichtachtung strafte.

Mein Liebling an jenem Morgen aber sollte ein Mann werden, der sich zwischen die beiden Gedenktafeln vor dem Bahnhof stellte, zunächst friedlich die Namenlisten las und dann aber eben wie ein fanatischer Prediger loslegte: „Bielefeld wird brennen. Schau, Bielefeld, was Du meinen Brüdern und meiner Schwester angetan hast! Diese Stadt wird untergehen.“ Daraufhin regte sich der herausgeputzte Proll neben mir tierisch auf, wohl weil seinem Dance-geschädigten Schwachstromhirn das Absurd-Witzige dieser Situation völlig entging. Freund Prediger hatte sich mittlerweile zwischen den Tafeln in Trance geschrieen, als ein Punk daher kam (am Samstagmorgen vor zehn schon am Bahnhof, Respekt! Da sage noch einer, die kämen mit einem geregelten Tagesablauf nicht gut zurecht…) und ihn fragte: „Ey, Alter, was ist eigentlich Dein Problem?“ Danach stopfte er ihm mit den Worten „Komm, trink erstmal einen, dann sieht die Welt gleich ganz anders aus!“ seine Bierflasche in den Mund. Dann brachte Flo auch schon Jenny vorbei und wir konnten unsere Tickets kaufen.

Vanessa hatte von der Bahn eine reichlich knapp gerechnete Verbindung vorgeschlagen bekommen, bei der uns bei jedem Umstieg zwischen drei und sechs Minuten Zeit blieben. Unser erster Umstieg fand in Löhne statt, dass wir zwar mit leichter Verspätung erreichten, wo wir aber zum Glück lediglich auf der anderen Seite des Bahnsteigs in den bereits wartenden Zug springen brauchten. Über die Dörfer ging es dann weiter nach Hameln, wo Vanessa zusteigen wollte. Doch leider ergab sich hier gleich das nächste Problem: Hinter Bad Oeynhausen wird die Strecke einspurig, das heißt, der Zug muss hier im Bahnhof warten, bis der Zug in die Gegenrichtung durchgefahren ist. Dieses tat er aber leider am heutigen Samstag mit Verspätung, so dass und von unseren vier Minuten in Elze, dem nächsten Umsteigebahnhof, acht verloren gingen. Diesem Rückstand von ca. 4-5 Minuten fuhren wir nun die gesamte Strecke bis Elze hinterher. Zunächst jedoch stieg in Hameln endlich auch Vanessa zu, die uns strahlend verkündete, dass sie eigentlich gerade ziemlich traurig sei. So sehr ich ihren Anlass dazu verstehen konnte (eine gute Freundin zu treffen, die danach wieder in die australische Ferne fliegt, so dass das nächste Treffen nur mit einem unbestimmten „bis irgendwann dann“ verabredet werden kann, würde mich auch treffen), so lustig wirkte sie dennoch durch das Sonnenscheingesicht, dass sie dabei aufsetzte.

Zu dritt spekulierten wir dann darüber, ob der Zug in Elze wohl auf die Ankunft unserer unzuverlässigen Bimmelbahn warten würde. Nun, er tat es nicht, weshalb wir uns auf einmal vor die Situation gestellt sahen, in Elze fast eine komplette Stunde Aufenthalt zu haben. Nun ist der Elzer Bahnhof nicht direkt der Ort, an dem das pralle Leben tobt (der Ort drum herum übrigens auch nicht), weshalb wir eigentlich nur zwei Wünsche hatten: Eine Toilette zu suchen und uns irgendwoher ein erstes Aufwärmbierchen zu organisieren.

Das Ergebnis meiner diesbezüglichen Suche war ziemlich ernüchternd: Der einzige Eingang ins Bahnhofsgebäude von der Bahnsteigseite aus gehörte zum samstags geschlossenen Reiseservicecenter. Wenn man jedoch einen schmalen Weg am Gebäude entlang ging, gelangte man an die Straße und zur Vorderseite, die jedoch zeigte, worum es sich hierbei handelte: Ein Geistergebäude mit leeren Räumen auf der Innenseite. Weder eine Gaststätte noch einen Kiosk gab es hier. Und Örtlichkeiten, um das durch den morgendlichen Kaffee aufgestaute Bedürfnis endlich zu loszuwerden, schon mal gar nicht.

Mit dieser nicht zufrieden stellenden Erkenntnis beendete ich meinen Erkundungsgang und kehrte zu den beiden Damen zurück. Mit angemessenem Unmut nahmen diese das Resultat zur Kenntnis und zumindest Vanessa vermutete fortan ob ihrer Not hinter jedem Gegenstand mit Rundungen und in passender Größe eine Toilette. Besonders schwer war es, sie davon zu überzeugen, dass die Mülleimer an diesem ansonsten eher gemütlich altmodisch wirkenden Ort tatsächlich ein gewisses futuristisches Design haben. Dem Argument, dass selbst in Elze die Schüsseln nicht einfach offen auf den Bahnsteig gestellt werden, ohne wenigstens ein kleines Häuschen mit dem Namen Dixi oder ToiToi drum herum zu bauen, musste sie sich aber letztlich widerstrebend beugen.

Pragmatisch beschloss sie dann, dass die Nichterfüllung des einen Wunsches ja nicht auch automatisch die Nichterfüllung des anderen Wunsches bedeuten musste und machte sich an die Lösung unseres Getränkeproblems. Außer uns warteten noch zwei völlig ahnungslose junge Herren am Bahnsteig, denen gleich einmal ein freundlicher Willkommensgruß zuteil wurde: „Ey Junge, hat einer von Euch zufällig ein Pils in der Tasche?“ Während Jenny und ich uns ungläubig anstarrten und uns gegenseitig davon zu überzeugen versuchten, dass das eben Gehörte nicht wirklich wahr sein konnte, schaltete Vanessa in den zweiten Gang hoch: „Nicht? Na ist auch nicht schlimm – setzt Euch mal rüber zu Olaf und Jenny, ich mach erstmal ein Foto!“ Wie um Jennys und meine Skepsis Lügen zu strafen, setzten sich die beiden dann folgsam zu uns hinüber und ließen das Folgende über sich ergehen. Damit war das Eis gebrochen und wir lernten unsere Leidensgenossen Colin und Johnny kennen, die den gleichen Anschluss nach Göttingen benötigten wie wir.

Da sie sich nur allzu bereitwillig von Vanessas Feierstimmung anstecken ließen, waren wir auf einmal fünf Personen, die mit vielen Sprüchen die Laune hochhielten, um die Wartezeit zu verkürzen. Wie auf Kommando klingelte nun auch noch Jennys Handy, am anderen Ende der Leitung war Flo, der gerade entdeckt hatte, dass die großartigen Monsters of Liedermaching im kommenden Monat in Bielefeld auf dem Leinewebermarkt gastieren sollten und mir dies umgehend mitteilen wollte. Da ich ihn nun schon einmal an Jennys Handy hatte, konnte ich ihn auch gleich bitten, uns mitzuteilen, wo man hier denn vielleicht doch noch Getränke bekäme, vor allem innerhalb einer halben Stunde, denn so nah war die Wartezeit auf unseren Zug mittlerweile fortgeschritten. Dies veranlasste Flo gleich zu einer ausgiebigen Internet-Recherche, die als erstes ergab, dass Elze bei Google-World gar nicht vorhanden ist. Erfolgreicher verlief da schon die Suche über Wikipedia, die uns einige interessante Details über die Stadt verriet: 9.500 Einwohner, große Persönlichkeiten: Justus Gesenius, Johann Heinrich Louis Krüger und Ferdinand Wallbrecht. Sogar den Namen des Supermarkt-Besitzers, Adolf Helmer, konnte er daraus erfahren. Was es leider nicht gab, war eine Karte, die uns hätte verraten können, wie weit der Markt von unserem Bahnhof entfernt war.

Trocken stiegen wir also in unseren Euro-Express, der uns nach Göttingen bringen sollte. Die pathetische Begrüßungsrede aus dem Lautsprecher des Zuges verriet uns allerdings, dass hier ein Bordbistro geben sollte, was Colin erst einmal zum Anlass nahm, uns ein Getränk besorgen zu wollen. Nach einiger Wartezeit kehrte er jedoch ohne Bier zurück und musste uns die traurige Mitteilung überbringen, dass es dort nur antialkoholische Getränke gäbe. Als Ersatzdroge hatte er uns immerhin eine Tüte Gummibärchen besorgt, die wenigstens für eine kleine Aufbesserung der Laune sorgen konnte.

Dennoch machte sich der Flüssigkeitsmangel bei meinen Begleiterinnen allmählich bemerkbar, die in einer Art Reisekoller verfielen. Dieser äußerte sich darin, dass sie ständig aus dem Fenster blickten und mit dem Ausdruck faszinierten Entzückens ihre Impressionen und Assoziationen in den Wagen riefen: „Kühe“, „grün“, „blau“. Doch noch bevor ich meine Angst um den Zustand der beiden (und, ich gebe es zu, auch um mich selbst, solche Leute zücken über kurz oder lang immer das Messer!) weiter vertiefen konnte, hielt unser Zug in Göttingen an, wo uns Rebecca, unsere Gastgeberin für die nächsten Tage am Bahnhof abholte. Von Colin und Johnny mussten wir uns an dieser Stelle leider schon wieder verabschieden.

Die Verspätung, die wir durch das Verpassen unseres Anschlusses in Elze bekommen hatten, entpuppte sich nun als Vorteil, denn dadurch kam unser Zug gleichzeitig mit dem ICE aus Berlin an, in dem Christopher saß. Nun war unser Trupp also komplett und wir konnten den Weg zu Rebeccas Wohnung antreten. Voller Vorfreude auf eine kurze Strecke, schulterten wir unsere schweren Reisetaschen. Nach einem Marsch durch die halbe Stadt kam uns dann zum ersten Mal der Gedanke, dass Vanessa den Weg vielleicht etwas kürzer in Erinnerung gehabt haben könnte, als er tatsächlich war. Groß war die Erleichterung, als wir endlich am richtigen Haus ankamen. Jetzt nur noch die 85 Stufen hoch zum 4. Stockwerk und wir waren da.

(Fortsetzung folgt)

Die Hochzeit meiner Schwester

Nicht einmal die bittere 0:5-Niederlage ihrer geliebten schwarz-gelben Borussen gegen seine bösen Bayern-Buben eine Woche vorher konnte die einmal getroffene Entscheidung wieder ins Wanken bringen. Dabei wären sie im Falle des Stadion-Besuchs sogar in getrennte Fanblocks gegangen. Wenn nicht einmal mehr König Fußball eine trennende Wirkung hat, dann muss es sich wohl um wahre Liebe handeln.

Ich hatte mir für diesen 18. April extra frei genommen (für uns freie Mitarbeiter ein wahres Opfer) und so fanden wir uns um die Mittagszeit am Standesamt unserer Heimatstadt ein, um einem Stromberg-esk aussehenden Standesbeamten dabei zuzusehen, wie er einen Text verlas, der aus Meiser Ebbersmeyer machte. Nebenbei: Obwohl meine Schwester dieser Änderung mit ihrer eigenhändigen Unterschrift zustimmte, war die Veränderung wohl zumindest kurzfristig ein wenig zu viel für sie: Bei so mancher Namensnennung am Telefon rutschte ihr noch der alte Name über die Zunge. Und so wurde ich mit dem entscheidenden Wörtchen „Ja“ an der passenden Stelle (offenbar war das desaströse Fußballspiel wirklich vergeben und vergessen) Schwager und dreifacher Schwippschwager. Das fühlte sich allerdings nicht so außergewöhnlich an. Ich müsste vielleicht mal etwas mit meiner neuen Verwandtschaft unternehmen, um damit mehr zusammenzuwachsen. Etwas merkwürdiger mutete schon die Tatsache an, dass ich durch die Namenänderung meiner Schwester der letzte Meiser wurde (wäre eigentlich auch mal ein schöner Titel für einen Western…).

Zurück zur Zeremonie: Der Beamte folgte einem genau festgelegten Skript, das zwar die eine oder andere nette Pointe bereit hielt, das er selbst wiederum aber leider auch permanent auf seinem Schreibtisch bereit hielt, so dass er häufiger seine Tischplatte als das Brautpaar anstarrte.

Danach ging es dann raus vor die Tür, wo ein paar Gäste im kleinen Rahmen (50 Personen oder so) bereits auf das Paar warteten. Schockierend die Aussage meines kleinen Cousins Yunus, der einem Stück Schokolade widerstand, mit dem Hinweis, er möge Müsli lieber. Dem Kind sei an dieser Stelle gute Besserung gewünscht.

Nach der Feier ging es dann zur Familie Ebbersmeyer, wo der Nachmittag mit einem Essen und einem kleinen Umtrunk zu Ende ging.

Ein kritischer Geist, könnte jetzt natürlich hinterfragen, warum ich unserer Fahrt nach Berlin so viel Text und der Hochzeit meiner Schwester so wenig gewidmet habe. Das liegt zum einen daran, dass sich leider nicht so viele erwähnenswerte Anekdoten ergeben haben, zum anderen folgt die große offizielle Feier für die kirchliche Hochzeit im August, so dass hier auf jeden Fall noch ein Nachschlag folgen wird. Dieser präsentiert die Personen dann in einem größeren Rahmen, der auf jeden Fall die bessere Bühne für Pleiten, Pech und Peinlichkeiten bietet und wird deshalb mit Sicherheit wesentlich umfangreicher ausfallen als die doch etwas trockene standesamtliche Zeremonie.

Künstlerischer Abend am WGE oder: Erstens kommt es anders…

„Künstlerischer Abend“ in Verbindung mit dem Namen einer Schule. Eine Kombination, die nichts Gutes verheißt. Verstaubte Pädagogen zerren ihren ebensolchen Nachwuchs aus den finsteren Grüften seiner Kinder- / Übungskemenaten, um sie auf der Bühne der Aula vor einem ebenfalls nicht mehr ganz frischen Publikum öffentlich vorführen zu lassen, worüber sich sonst im Regelfall nur die Nachbarn ärgern müssen.[1] Da singen die kleinen Fünftklässler mit bambiesk großen Augen Lieder von so erschütternder Niedlichkeit, dass selbst Pädophile sich eines Besseren besinnen sollten. Die „coolen“ Oberstufler hingegen nerven mit der Interpretation atonaler Klassik (egal ob vom Komponisten atonal geplant oder nicht) oder, wenn die Schulleitung ihre Liberalität in Sachen Kultur demonstrieren möchte, mit modernem Zeug. Das sind dann immer Lieder von den Beatles. Diese werden in ein kreuzbrav klingendes Chor-Arrangement gepackt, so dass das Ganze klingt wie… nun ja, eben wie ein ostwestfälischer Chor, der die Beatles bestrafen möchte.

Wenn man diese traumatischen Erfahrungen berücksichtigt, die ich an meiner eigenen  erzkonservativen Schule machen musste, wird man verstehen, warum meine Erwartungshaltung sich in Grenzen hielt, als ich am 29.1. 08 auf dem Weg nach Enger war. Warum begibt man sich überhaupt auf einen solchen Weg, wenn man sich von dem Abend nicht gerade Großes verspricht? Man ahnt es schon: Der Grund ist weiblich und jung.

Ich hatte Lara auf unserer betrieblichen Weihnachtsfeier kennen gelernt und den Kontakt danach über SMS aufrechterhalten. Irgendwann schrieb sie mir dann von ihrem „Künstlerischen Abend“, der traditionellen Abschiedsveranstaltung der kommenden Abiturienten an ihrer Schule. Da ich sie bei einer zufälligen Begegnung auf dem Parkplatz unseres kleinen Telefonstudios kurz zuvor nicht erkannt hatte (die Weihnachtsfeier war immerhin schon über einen Monat her und ich damals in einem eher vernebelten Zustand), und sie mich mit Nachdruck darauf hinwies, dass sie im Rahmen dieses Abends auch Soloauftritte hatte, dachte ich, das sei eine günstige Gelegenheit, sich das Gesicht wieder einzuprägen. Die deutlichen Hinweise auf ihre Solospots verstand ich zudem als nicht allzu subtilen Schlag mit dem Zaunpfahl, dass mich diese Veranstaltung gefälligst zu interessieren hatte!

Schon der Weg zu der Schule war ein kleines Abenteuer. Wäre es nicht einstmals Lebens- und Wirkungsstätte eines berühmten Sachsenhäuptlings gewesen, niemand außerhalb von Enger würde Enger kennen. Das merkt man dem Ort an: Es gibt eine Widukindstraße, einen Widukindplatz, eine Widukind-Apotheke. Es ist wohl wenig überraschend, dass der kulturelle Abend in der Aula des Widukind-Gymnasiums stattfand. Dieses Haus erreicht man über 30er-Zonen, Nebenstraßen und Feldwege, womit die übliche Infrastruktur hinter dem Ortseingangsschild auch hinreichend beschrieben wäre. Das Angenehmste an Enger ist für einen Autofahrer die Straße nach Bielefeld.

Wir fassen zwischendurch einmal kurz zusammen: Eigene traumatische Erfahrung, Provinzort und Gymnasium, dass sich schon vom Namen her auf Traditionen beruft. Angekündigt worden war mir eine Mischung aus „Musik, Tanz und Humor“. Welche Musik ich erwartete, habe ich weiter oben bereits geschildert. Tanz? Das würde auf gruselige Musicals hinauslaufen, eine musikalische Ausdrucksform, die wohl nur Frauen und Frauenversteher verstehen… Und Humor? Nun, wenigstens hier bestand Hoffnung: Mit ein bisschen Glück wären vielleicht ein paar Zeilen Wilhelm Busch oder ein kurzes Bühnenstück von Karl Valentin drin, falls diese nicht bereits im Vorfeld von der Schulleitung als „zu neumodisch“ eingestuft worden wären.

Ein erster Hoffnungsschimmer keimte auf, als die Programmzettel verteilt wurden. Motto des Abends war: Die wilde 13 sieht fern. Sollte die Moderne es doch geschafft haben, ins Innere eines Schulgebäudes einzudringen? Sollten hier tatsächlich Schülerinteressen berücksichtigt worden sein? Ein Blick in den Inhalt verhieß…ähem, Verheißungsvolles. In diesem Moment dachte ich daran, dass es vielleicht doch ein erfreulicher Abend werden könnte, auch wenn ich der jungen Dame bedauerlicherweise im Vorfeld der Veranstaltung nicht mehr über den Weg lief. Da standen wirklich Musiktitel, die sympathisch waren und kein bisschen Mottenkugel-Aroma verbreiteten. Jetzt lag es an den Schülern selbst, aus diesen Vorlagen einen schönen Abend zu zaubern.

Rahmenhandlung und Moderation des Abends übernahmen ein Schüler und eine Schülerin, die sich als Proletenpärchen auf einer Couch an der vom Zuschauer aus gesehen rechten Wand der Aula fläzten. Von dort aus zappten sie durch das Programm ihres Großbildfernsehers (sprich: Jede Nummer auf der Bühne stand für einen neuen Sender). Das war okay, den aus dem Pärchen sich ergebenden Atze-Schröder-Faktor schieben wir mal der Notwendigkeit zu, auch für die anwesenden Eltern Identifikationsfiguren zu schaffen. Die Beiden gingen in ihren Rollen jedenfalls auf, und zumindest ihm wäre es zu gönnen gewesen, dass sich in den zahlreichen Maurerbömbchen, die er im Laufe des Abends köpfte, echtes Bier befand! (Obwohl: Herforder…?)

Der Vorhang öffnete sich zum ersten Mal und eine kleine Big-Band (doch, das geht!) spielte gleich mal Henry Mancinis wundervolles Thema zu Blake Edwards noch viel wundervollerem Film „A Shot In The Dark“: Guter Einstieg! Damit hatte man mich als alten Inspektor Clouseau-Fan natürlich schnell auf seine Seite gezogen. Im Folgenden wechselten die Nummern im zügigen Rhythmus, was den Abend trotz dreistündiger Spielzeit kurzweilig hielt. In Erinnerung geblieben sind mir ein Tanz unter Schwarzlicht, eine Folge selbst gedrehter Comedy Street-Attentate, sehr sympathisch, weil sie sehr viel Mut erforderten: Da ging ein Mensch in Uniform mit Megafon vor einem offensichtlich als Maso-Sklaven aufgemachten anderen Menschen her, den er an einer Leine führte. Dabei brüllte er „Links-2-3-4“ ins Fon – und das mitten in der Bielefelder Altstadt – Respekt!

Bei den Tanznummern fehlt mir vielleicht ein wenig der Sinn dafür, um fair urteilen zu können, dennoch gab es auch hier zwei Highlights: Zum einen „Evolution of Dance“ eine Formation aus drei Kerlen (einer von denen saß sonst als Prollmann auf der Couch), die sich durch Songs tanzten, die im schnellen Wechsel aufeinander folgten. Und dann war da noch der Michael Jackson-Imitator, den man um seine Bewegungsfähigkeiten ruhig ein bisschen beneiden darf.

Doch wichtig ist immer Musik: „(What’s The Story) Morning Glory“ verlieh den anwesenden Omas im Saal schicke neue Sturmfrisuren. „No No Never“ war gut, was aber eher an der Sängerin lag, wegen der ich ja eigentlich den ganzen Weg dorthin unternommen hatte. Allerdings hatte Lara später eben kein Duett sondern einen richtigen Solospot, in dem sie „Nothing Ever Happens“ sang – und zwar zum Steinerweichen schön! Ich möchte jetzt gerne mal wissen, von wem das Original ist, auch auf die Gefahr, dass mich danach die Coolness-Polizei einkassiert. Mir ist vorher nie so richtig aufgefallen, wie schön dieser Song eigentlich ist. Um aber den Rockfaktor wieder nach vorne zu bringen, spielten die Jungs, die zu Anfang noch Oasis waren, nun auch noch „Are You Gonna Be My Girl“, im Original von Jet, soweit ich weiß.

Und als wir uns dann dem Ende näherten sang noch eine Schülerin den vielleicht besten, weil wütendsten und dennoch fragilsten Song von Pink: „Dear Mr. President!“ Auch groß. Dann war da noch das Mädel, das in der Pause Getränke ausschenkte und dabei ein Shirt mit großem Kreator-Aufdruck trug. Ich habe sie ja nicht weiter kennen gelernt, aber ich schätze, sie ist sympathisch!

Falls jetzt jemand erwartet hat, dass der Abend einen Ausgang in romantischer Zweisamkeit nahm und dann noch alles gut wurde: Leider muss ich hier bremsen, denn ich habe Lara auch nach der Show nicht zu Gesicht bekommen, weshalb ich an dieser Stelle einfach mal prompt abbreche und mit dem Fazit schließe, dass es dennoch ein sehr gelungener Abend war. Auf dem Rückweg von Enger in die Zivilisation dachte ich, dass es eben manchmal die Ereignisse sind, von denen man sich im Vorhinein am wenigsten verspricht, die einen am positivsten überraschen können!

Vorweihnachtliches im Ringlokschuppen

Großraumdiskotheken sind vor Feiertagen scheinbar keine schönen Orte, wenn man einen angenehmen Abend zu verleben gedenkt. Das hatte ich leider nicht bedacht, als ein Freund von mir vorschlug, am 22.12. 2007 in den Ringlokschuppen zu gehen.

Für Personen, die diese Lokalität noch nie betreten haben, sei hier kurz gesagt, dass der Lokschuppen 3 Tanzräume unter seinem Dach beherbergt: Es gibt den großen und den kleinen Saal, außerdem den Club. In letzterem läuft meist den ganzen Abend Musik einer bestimmten Stilrichtung, an diesem speziellen Abend Funk und House, was diesen Raum schon einmal zu einer Tabuzone machte. Davon einmal abgesehen nutzen viele Gäste den Club als Durchgang zwischen dem großen Saal und dem Loungebereich zwischen den Sälen. Leider bewegt sich dieser Durchgangsverkehr, der ohnehin schon für eine ungemütliche Atmosphäre sorgt, auch noch mitten über die Tanzfläche, was selbst bei anständiger Musik ein längeres Verweilen im Club zur Toleranzprobe werden lässt.

Im großen Saal ist die Musik meistens an den Charts orientiert, wenn man deren allzu schlimme geschmackliche Auswüchse einmal außen vorlässt. Nichtsdestotrotz bleibt es Chartmusik, deswegen gehe ich auch immer nur in den großen Saal, falls im kleinen mal ein kurzer musikalischer Durchhänger herrschen sollte. Ein anderer Grund diesen Raum aufzusuchen ist, dass an der dortigen Bar die charmanteste Mitarbeiterin des kompletten Ladens steht.

Im kleinen Saal fand an diesem Samstag eine Party unter dem Motto „Back to where we came from“ statt. Das hätte eigentlich ganz schön werden können, denn dann legt dort oft ein DJ aus dem ehemaligen PC69 auf. Das ergibt einen bunten Mix aus Hits von grob 1970 bis 1995, wobei auch hier die negativen Auswüchse weitgehend ignoriert werden - normalerweise! Damit kommen wir wieder zur eingangs formulierten Regel zurück, dass vor Feiertagen anscheinend keine anständige Musik gespielt werden darf. Der DJ war ein anderer als der, den wir uns erhofft hatten. Das erste Misstrauen regte sich in uns, als bei den Hits der 80er Jahre Michael Jackson berücksichtigt wurde und im Gegenzug die eher düsteren Songs dieser Epoche nicht zum Zuge kamen. Eine Phase dauert in der Regel drei bis vier Songs, danach gibt es einen Stilwechsel. Den gab es heute erst nach etlichen, eher mal mediokren 80er-Disco-Heulern. Das Problem dabei: Von nun an wurde alles noch viel schlimmer! Als die dünnen Stimmchen von Whigfield und Haddaway ertönten, glaubten wir noch an einen schlechten Scherz, dessen Pointe uns irgendwo entgangen sein musste. Als dann aber immer nicht besser wurde, gingen wir in unserer Verzweiflung dazu über, jeden Song mit ironischem Jubel zu begrüßen. Leider blieb es bei diesem Stilwechsel, die Richtung für den Rest des Abends war vorgegeben! Von nun an gab es nur noch Kirmestechno und Euro-Dance-Trash aus den frühen bis mittleren 90er Jahren. Dachten wir bei den oben erwähnten Künstlern, nun sei der Tiefpunkt aber endgültig erreicht, entpuppte sich dieser hartnäckig als ganze Tieflinie. Als der Bodensatz ausgekratzt war, durchschlug der DJ den Boden und kratzte auch noch von der darunter liegenden Schicht den Bodensatz ab, der noch siffiger und ekliger war. Absolute Könige waren letztlich Scooter, deren „Hyper Hyper“ ein Lied ist, für das uns nachfolgende Generationen einmal völlig zu Recht den Generationenvertrag kündigen werden, es sei denn wir bauen uns ebenso erfolgreich eine Lebenslüge auf, wie es die Generation Braun ja auch geschafft hat. Obwohl diese Angst übertrieben sein mag, denn wer „Musik“ von einem hässlichen Froschmutanten mit Sturzhelm hört (Stichwort „Generation Klingelton“, der Crazy Frog war übrigens eine der wenigen Peinlichkeiten, die uns heute Abend erspart blieb), für den ist Scooter wahrscheinlich purer Prog.

Leider schien sich auch das Partyvolk anders zusammenzusetzen als an anderen Abenden unter diesem Motto: Statt sich mit Heugabeln und Schaufeln zu bewaffnen und einen Fackelzug in Richtung des DJ-Pults zu starten, blieb man auf der Tanzfläche. Auf vielen Gesichtern vermeinten wir dabei, Fröhlichkeit ablesen zu können – die ehrliche Variante, nicht die, in die wir uns in unserer schieren Verzweiflung flüchteten. Nachdem wir uns beim Versuch, den jeweils anderen aus diesem Albtraum zu erwecken, gegenseitig blaue Flecken in die Arme gekniffen hatten, beschlossen wir, dieser grausigen Realität zu entkommen. Ein Kampf wäre sinnlos gewesen, da der Pöbel in seiner zombieesken Zufriedenheit sicherlich leicht hätte gegen uns aufgehetzt werden können, was angesichts unserer zahlenmäßigen Unterlegenheit keinen guten Ausgang für uns genommen hätte. Davon abgesehen, hatten wir auch gerade keine Heugabeln und Fackeln zur Hand, deshalb entschieden wir uns für die Variante Flucht, zunächst in den Bistro-Bereich, dann in den großen Saal, in dem wir wenigstens hin und wieder mal die Tanzfläche enterten, die wegen der vielen anderen Flüchtlinge hoffnungslos überfüllt war. Dass ich als Fahrer obendrein nüchtern bleiben musste, machte die Verhältnisse nicht gerade besser…

So gerne ich auch sonst in den Ringlokschuppen gehe und so sehr uns unser Galgenhumor auch zumindest den Rest guter Laune rettete: Zukünftig werde ich vor bzw. an Feiertagen nicht mehr arglos in solche Tanzschuppen einfallen!

Vorglühen mit V.[1] – Fragmentarische Eindrücke eines Abends

Fairerweise hatte sie mich vorher gewarnt. „Vorglühen mit mir ist kein Spaß für kleine Mädchen!“ Ich bin trotzdem hingegangen. Dieses „Vorglühen“ vor dem Besuch weiterer Veranstaltungen kannte ich bis dahin nur vom Hörensagen, deshalb war ich überaus neugierig, wie ein solcher Abend verlaufen würde. Und ich wurde nicht enttäuscht. Meine Vorfreude bekam reichlich Zeit zum Wachsen und Gedeihen spendiert, denn eigentlich sollte unser Treffen bereits ein Wochenende früher stattfinden, scheiterte aber am Domino-Effekt: Eine Person muss aus Krankheitsgründen passen, die anderen sagen dann aus falsch verstandener Solidarität ebenfalls ab. Wie an anderer Stelle bereits angedeutet, war ich an jenem Wochenende nicht sehr zufrieden und glaubte auch erst an den Erfolg des Folgewochenendes, als wir bei V. in der Küche saßen, Fußball schauten und uns dabei auf den kommenden Besuch in der Disco vorbereiteten. Mit acht Leuten war die Küche gut besetzt, die mitgebrachten Getränke taten ihre Wirkung und die Gespräche bekamen eine Richtung in die Tendenz „steigender Spaß bei sinkender Inhaltsschwere“, was in dieser Gruppe sehr angenehm war. Gut angetütert machten wir uns auf den Weg ins Tanzvergnügen.

Fairerweise hatte sie mich vorher gewarnt. „Wenn ich etwas getrunken habe, dann bin ich in der Öffentlichkeit mitunter ganz schön peinlich.“ Ich habe sie trotzdem begleitet. Diese „Peinlichkeit“ kannte ich schon von anderen gemeinsamen Unternehmungen. Ich empfand es gar nicht als so schlimm sondern als durchaus charmant, zumal sie eher leicht angeschwipst wirkt als wirklich betrunken. Das bestärkt zwar einige Eigenschaften, die sie ohnehin besitzt (der Redefluss!), bringt aber keine Schlechtigkeiten hervor, die nun den lediglich dünnen Deckmantel der Zivilisation abstreifen würden. Zwar kam die eine oder andere Kuriosität zustande, aber nichts, was sich nicht mit einem Lächeln und einer netten Erklärung wieder gerade biegen ließ. Da waren zum Beispiel ihre eher zaghaften Versuche, bei härteren Klängen zu pogen. Mit Anlauf kam sie angaloppiert und sprang dann aber eher dezent die Personen an, die sie anvisiert hatte. Innerhalb unserer geschlossenen Gruppe war das auch ganz lustig, leider suchte sie sich dann aber noch zusätzlich den größten und schwersten Menschen auf der Tanzfläche aus: Statur wie ein Bodybuilder, 2,50 Meter groß (mindestens!) – und leider so gar kein Fan des klassischen Pogo. Zwar reagierte der fremde Tänzer nicht verärgert (so schlimm war es dann doch nicht…), aber doch reichlich irritiert. Die durchaus charmant gemeinte Erklärung des Verfassers dieser Zeilen („Nicht dran stören, sie übt noch!“) sorgte dann zwar dafür, dass der gute Mann sich von diesem Moment an ebenfalls amüsieren konnte, störte aber das Subjekt dieser Aufforderung so sehr, dass ich meinen eigenen Kommentar noch längere Zeit hinterher getragen bekam. Dabei gab es genug Anlass, diesen Spruch zu vergessen, denn sie wurde zwischenzeitlich von einem netten jungen Mann angesprochen, dessen Anmache sie bei ihrer Berichterstattung an uns zu „Hallo, ich komme aus Marokko, wollen wir mal spazieren gehen?“ abkürzte und sich dann furchtbar darüber ereiferte – scheint also nicht sehr beeindruckend gewesen zu sein.

Fairerweise hatte sie mich vorher gewarnt. „Ich quatsche dann auch immer alle Leute an.“ Davor versuchten wir sie so gut wie möglich zu bewahren. Das funktionierte fast die komplette Nacht hindurch recht gut – bis sie kurz vor unserem Aufbruch den Kickertisch entdeckte. Der Kickertisch im Stereo ist wirklich ungewöhnlich, denn er besitzt auf jeder Seite acht (8!) Griffe – zu viele für unser Grüppchen, von dem morgens um viertel nach fünf nur noch drei Personen übrig waren. Auftritt Kicker-Arne. Dieser bildete nun ein Doppel mit V., wobei man sich offenbar rasch näher kam, denn spätestens als der wehrlose Kerl beim Jubel nach einem triumphalen Sieg (in der Tat sahen wir keinen Meter Land, was auch daran liegt, dass ich ein zwar enthusiastischer aber leider ziemlich unbrauchbarer Spieler am Kickertisch bin) an ihre Brust gerissen wurde, dürfte ihm gedämmert haben, dass dieser Abend als gelungen eingestuft werden konnte. Diese dämmernde Ahnung dürfte zur Gewissheit geworden sein, als sie ihm zum Abschied mit den Worten „Arne, du bist der Coolste!“ auch noch ihre Handynummer aufdrängte, bevor es uns mit vereinten Kräften gelang, ihre Schritte aus dem Tanzschuppen zu lenken.

Fairerweise hatte sie mich vorher gewarnt. „Gebt mir kein Handy, wenn ich betrunken bin!“ Und so verging die Zeit auf unserem Rückweg mit diversen Versuchen, V. davon abzuhalten, am Sonntag Morgen um kurz nach sechs ihren Bruder anzurufen. Da sie ihr Handy aber nun schon mal in der Hand hatte, konnte sie sich gleich auch noch angemessen darüber wundern, eine neue SMS empfangen zu haben, die nicht enthielt als einen Smiley und den Namen Arne. Als wir ihre Feststellung / Frage „Jetzt hat er mir wirklich gesimst! / Warum tut er das?“ wahrheitsgemäß und nach bestem Wissen und Gewissen mit „Weil du ihm deine Nummer gegeben hast.“ beantworteten, schien das für sie aber auch kein befriedigender Zustand zu sein: „Der soll das aber nicht!“ Nur mit Mühe konnten wir sie davon abhalten, erneut ihren Bruder anzurufen, um ihm von der Angelegenheit zu berichten und sich ausgiebig mit ihm zu beraten. Glücklicherweise für mich wurde ihr Kicker-Arne so sehr zum Rätsel, dass wenigstens ihre „Sei bloß still! Du hast gesagt ‚Ja, die übt noch!’“-Schnappereien nachließen. Also: Wenn ihr Bruder in der Nacht nicht durchgeschlafen haben sollte, dann lag es jedenfalls nicht an uns.

Fairerweise hatte sie mich vorher gewarnt. Das hätte sie nicht tun brauchen. Schön war’s und ich freue mich schon auf den nächsten gemeinsamen Sturz ins, ähem…brodelnde Bielefelder Nightlife!